她住在首尔一栋临街的公寓里🌁，窗外的霓虹彻夜不熄📼。🔚丈夫走了两年🌁，日子像被抽走骨架的外套🌁，塌软而沉默📼。家里的陈设还维持着他在时的模样🌁，桌上那只旧烟灰缸🌁，衣橱里叠得整齐的衬衫🌁，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了📼。

白天她经营一家小小的咖啡店🌁，和熟客闲聊🌁，机械地笑着📼。夜晚回到空旷的屋子🌁，乏味的晚餐🌁，一段没有观众的连续剧🌁，然后是一张双人床📼。她常常在半夜醒来🌁，手指抓着被角🌁，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🌁，还是对他残存记忆的贪婪📼。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🌁，屏幕的光打在她脸上🌁，映出一道苍白的沟壑📼。

她试着让自己忙起来📼。报名瑜伽课🌁，和女友聚餐🌁，甚至养了一只猫📼。但每当一个人安静下来🌁，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来📼。她不是不羞耻🌁，恰恰因为羞耻🌁，欲望反而更锋利📼。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🌁，他身上的洗衣粉气味🌁，以及他微微发凉的后背📼。那一刻她才知道🌁，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的📼。

某个深夜🌁，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币📼。她盯着那只干净修长的手🌁，突然觉得喉咙发紧📼。她没有多说什么🌁，只是低声道谢🌁，转身走进风里📼。那天晚上🌁，她第一次没有开电视🌁，而是站在镜子前🌁，慢慢撩起半旧的睡裙🌁，凝视自己依旧柔韧的腰线📼。她想起儿子说过🌁，妈妈还年轻📼。是的🌁，年轻🌁，这个词像一簇火苗🌁，在静默的屋子里忽明忽暗📼。

第二天清晨🌁，她换了一身鲜亮的连衣裙🌁，涂上许久没用的口红📼。咖啡店里🌁，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🌁，汉江公园第三棵樱花树下见📼。男人愣了一下🌁，随后露出一个意味深长的笑📼。她没有等他答复🌁，转身去擦吧台🌁，手指微微发颤📼。

黄昏落满汉江时🌁，她坐在长椅上🌁，裙摆被风轻轻掀起📼。远处有孩子奔跑🌁，有情侣依偎📼。她不知道那个男人会不会来🌁，也说不清自己究竟在等一个具体的人🌁，还是等一个可以重新感受体温的瞬间📼。但她知道🌁，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🌁，而是对活过的证明📼。夜色渐浓🌁，她抬起头🌁，看着路灯一盏一盏亮起来🌁，像笨拙的希望📼。