她住在首尔一栋临街的公寓里🛰，窗外的霓虹彻夜不熄🦂。🌛丈夫走了两年🛰，日子像被抽走骨架的外套🛰，塌软而沉默🦂。家里的陈设还维持着他在时的模样🛰，桌上那只旧烟灰缸🛰，衣橱里叠得整齐的衬衫🛰，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🦂。

白天她经营一家小小的咖啡店🛰，和熟客闲聊🛰，机械地笑着🦂。夜晚回到空旷的屋子🛰，乏味的晚餐🛰，一段没有观众的连续剧🛰，然后是一张双人床🦂。她常常在半夜醒来🛰，手指抓着被角🛰，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🛰，还是对他残存记忆的贪婪🦂。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🛰，屏幕的光打在她脸上🛰，映出一道苍白的沟壑🦂。

她试着让自己忙起来🦂。报名瑜伽课🛰，和女友聚餐🛰，甚至养了一只猫🦂。但每当一个人安静下来🛰，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🦂。她不是不羞耻🛰，恰恰因为羞耻🛰，欲望反而更锋利🦂。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🛰，他身上的洗衣粉气味🛰，以及他微微发凉的后背🦂。那一刻她才知道🛰，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🦂。

某个深夜🛰，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🦂。她盯着那只干净修长的手🛰，突然觉得喉咙发紧🦂。她没有多说什么🛰，只是低声道谢🛰，转身走进风里🦂。那天晚上🛰，她第一次没有开电视🛰，而是站在镜子前🛰，慢慢撩起半旧的睡裙🛰，凝视自己依旧柔韧的腰线🦂。她想起儿子说过🛰，妈妈还年轻🦂。是的🛰，年轻🛰，这个词像一簇火苗🛰，在静默的屋子里忽明忽暗🦂。

第二天清晨🛰，她换了一身鲜亮的连衣裙🛰，涂上许久没用的口红🦂。咖啡店里🛰，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🛰，汉江公园第三棵樱花树下见🦂。男人愣了一下🛰，随后露出一个意味深长的笑🦂。她没有等他答复🛰，转身去擦吧台🛰，手指微微发颤🦂。

黄昏落满汉江时🛰，她坐在长椅上🛰，裙摆被风轻轻掀起🦂。远处有孩子奔跑🛰，有情侣依偎🦂。她不知道那个男人会不会来🛰，也说不清自己究竟在等一个具体的人🛰，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🦂。但她知道🛰，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🛰，而是对活过的证明🦂。夜色渐浓🛰，她抬起头🛰，看着路灯一盏一盏亮起来🛰，像笨拙的希望🦂。