她住在首尔一栋临街的公寓里💫，窗外的霓虹彻夜不熄❇。⚱丈夫走了两年💫，日子像被抽走骨架的外套💫，塌软而沉默❇。家里的陈设还维持着他在时的模样💫，桌上那只旧烟灰缸💫，衣橱里叠得整齐的衬衫💫，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了❇。

白天她经营一家小小的咖啡店💫，和熟客闲聊💫，机械地笑着❇。夜晚回到空旷的屋子💫，乏味的晚餐💫，一段没有观众的连续剧💫，然后是一张双人床❇。她常常在半夜醒来💫，手指抓着被角💫，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿💫，还是对他残存记忆的贪婪❇。她开始下意识地搜索那些不该看的东西💫，屏幕的光打在她脸上💫，映出一道苍白的沟壑❇。

她试着让自己忙起来❇。报名瑜伽课💫，和女友聚餐💫，甚至养了一只猫❇。但每当一个人安静下来💫，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来❇。她不是不羞耻💫，恰恰因为羞耻💫，欲望反而更锋利❇。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚💫，他身上的洗衣粉气味💫，以及他微微发凉的后背❇。那一刻她才知道💫，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的❇。

某个深夜💫，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币❇。她盯着那只干净修长的手💫，突然觉得喉咙发紧❇。她没有多说什么💫，只是低声道谢💫，转身走进风里❇。那天晚上💫，她第一次没有开电视💫，而是站在镜子前💫，慢慢撩起半旧的睡裙💫，凝视自己依旧柔韧的腰线❇。她想起儿子说过💫，妈妈还年轻❇。是的💫，年轻💫，这个词像一簇火苗💫，在静默的屋子里忽明忽暗❇。

第二天清晨💫，她换了一身鲜亮的连衣裙💫，涂上许久没用的口红❇。咖啡店里💫，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点💫，汉江公园第三棵樱花树下见❇。男人愣了一下💫，随后露出一个意味深长的笑❇。她没有等他答复💫，转身去擦吧台💫，手指微微发颤❇。

黄昏落满汉江时💫，她坐在长椅上💫，裙摆被风轻轻掀起❇。远处有孩子奔跑💫，有情侣依偎❇。她不知道那个男人会不会来💫，也说不清自己究竟在等一个具体的人💫，还是等一个可以重新感受体温的瞬间❇。但她知道💫，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴💫，而是对活过的证明❇。夜色渐浓💫，她抬起头💫，看着路灯一盏一盏亮起来💫，像笨拙的希望❇。