她住在首尔一栋临街的公寓里🚏，窗外的霓虹彻夜不熄🛅。🙈丈夫走了两年🚏，日子像被抽走骨架的外套🚏，塌软而沉默🛅。家里的陈设还维持着他在时的模样🚏，桌上那只旧烟灰缸🚏，衣橱里叠得整齐的衬衫🚏，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🛅。

白天她经营一家小小的咖啡店🚏，和熟客闲聊🚏，机械地笑着🛅。夜晚回到空旷的屋子🚏，乏味的晚餐🚏，一段没有观众的连续剧🚏，然后是一张双人床🛅。她常常在半夜醒来🚏，手指抓着被角🚏，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🚏，还是对他残存记忆的贪婪🛅。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🚏，屏幕的光打在她脸上🚏，映出一道苍白的沟壑🛅。

她试着让自己忙起来🛅。报名瑜伽课🚏，和女友聚餐🚏，甚至养了一只猫🛅。但每当一个人安静下来🚏，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🛅。她不是不羞耻🚏，恰恰因为羞耻🚏，欲望反而更锋利🛅。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🚏，他身上的洗衣粉气味🚏，以及他微微发凉的后背🛅。那一刻她才知道🚏，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🛅。

某个深夜🚏，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🛅。她盯着那只干净修长的手🚏，突然觉得喉咙发紧🛅。她没有多说什么🚏，只是低声道谢🚏，转身走进风里🛅。那天晚上🚏，她第一次没有开电视🚏，而是站在镜子前🚏，慢慢撩起半旧的睡裙🚏，凝视自己依旧柔韧的腰线🛅。她想起儿子说过🚏，妈妈还年轻🛅。是的🚏，年轻🚏，这个词像一簇火苗🚏，在静默的屋子里忽明忽暗🛅。

第二天清晨🚏，她换了一身鲜亮的连衣裙🚏，涂上许久没用的口红🛅。咖啡店里🚏，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🚏，汉江公园第三棵樱花树下见🛅。男人愣了一下🚏，随后露出一个意味深长的笑🛅。她没有等他答复🚏，转身去擦吧台🚏，手指微微发颤🛅。

黄昏落满汉江时🚏，她坐在长椅上🚏，裙摆被风轻轻掀起🛅。远处有孩子奔跑🚏，有情侣依偎🛅。她不知道那个男人会不会来🚏，也说不清自己究竟在等一个具体的人🚏，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🛅。但她知道🚏，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🚏，而是对活过的证明🛅。夜色渐浓🚏，她抬起头🚏，看着路灯一盏一盏亮起来🚏，像笨拙的希望🛅。