深山古寺🎢，雨雾低垂🖋。🎂殿内烛火摇曳🎢，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🖋。圣僧闭目坐在蒲团上🎢，手中捻着佛珠🎢，口中念念有词🖋。可他的眉间却压着一道深痕🎢，像是压着千钧的业火🖋。她的脚步很轻🎢，还是惊动了他🖋。他睁开眼🎢，那一瞬🎢，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🖋。

她本是山下的舞女🎢，为避雨误入佛堂🖋。传闻中🎢，这位圣僧出身草莽🎢，半路出家🎢，身高八九尺🎢，肤色如铁🎢，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🖋。她原以为不过是荒村野话🎢，直到看见他的手掌——那掌宽大🎢，骨节粗粝🎢，指腹覆着厚茧🎢，随意搭在膝上🎢，却像压着一头随时会醒来的困兽🖋。

“施主🎢，”他开口🎢，嗓音沙哑🎢，像砂纸磨过石板🎢，“雨停了就走吧🖋。”她没应声🎢，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🖋。杖身比寻常人用的粗了一圈🎢，被摩挲得油亮🎢，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🖋。她鬼使神差地问：“大师🎢，这根杖🎢，有多重？⏪”他淡淡看她一眼：“六十四斤🎢，浸过血🖋。”

她心头一跳🖋。他起身🎢，袈裟半垂🎢，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🎢，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🎢，贴在铜色的肌理上🎢，衬得整个人越发悍野🖋。他走近两步🎢，她下意识后退🎢，背抵上冰冷的门板🖋。他伸出手🎢，不是推拒🎢，而是绕过她耳侧🎢，将敞开的门带上🖋。指尖擦过她鬓角🎢，那温度烫得她缩了一下🖋。

夜雨更急🖋。他没有催她走🎢，反而在案前坐下🎢，变戏法似的取出一只粗陶碗🎢，倒满酒🖋。酒气辛辣🎢，混着他身上淡淡的檀香味🎢，成了一种奇异的气息🖋。“大师也喝酒？”她问🖋。他笑了笑🎢，笑容里没有出家人的清冷🎢，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🎢，酒肉是活着的🖋。”他把碗推过来🎢，“暖一暖🖋。”

她接过碗🎢，仰头喝了一口🎢，辣得眼眶发红🖋。他看着她🎢，忽然伸手🎢，拇指蹭过她唇角🎢，擦掉一滴酒渍🖋。那指腹的触感又硬又烫🎢，像烧红的铁🖋。她浑身一僵🎢，他却已经收回手🎢，低头看着自己掌心的粗茧🎢，语气很轻：“我修了二十年🎢，压不住一个念头🖋。”

她听懂了那“念头”是什么🖋。烛火一跳🎢，他吹灭了灯🖋。黑暗里🎢，只有彼此急促的呼吸🖋。他的手掌覆上她的后颈🎢，力道沉甸甸的🎢，不轻不重地摩挲🖋。她仰头🎢，触到他胸膛——隔着粗布🎢，那里的心跳如擂鼓🎢，热力一阵阵透出来🖋。窗外风雨大作🎢，他低低叹了一声🎢，像是认命🎢，又像是终于放任了什么🖋。

这一夜🎢，古寺的钟没有响🖋。只偶尔有风撞破窗纸🎢，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🖋。天亮时🎢，她独自离开🎢，枕边留下一串褪色的佛珠🖋。他坐起身🎢，捡起那串珠子🎢，指腹一粒一粒捻过🎢，终于停在佛头处🖋。窗外的雨已经停了🎢，朝阳斜斜照进来🎢，落在他赤裸的肩头🎢，那道旧疤像是烧红的烙铁🖋。他忽然笑了🎢，极低地说了一声：“逃不过🖋。”