深山古寺😨，雨雾低垂💖。🍫殿内烛火摇曳😨，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上💖。圣僧闭目坐在蒲团上😨，手中捻着佛珠😨，口中念念有词💖。可他的眉间却压着一道深痕😨，像是压着千钧的业火💖。她的脚步很轻😨，还是惊动了他💖。他睁开眼😨，那一瞬😨，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里💖。

她本是山下的舞女😨，为避雨误入佛堂💖。传闻中😨，这位圣僧出身草莽😨，半路出家😨，身高八九尺😨，肤色如铁😨，手腕上盘着一条狰狞的疤痕💖。她原以为不过是荒村野话😨，直到看见他的手掌——那掌宽大😨，骨节粗粝😨，指腹覆着厚茧😨，随意搭在膝上😨，却像压着一头随时会醒来的困兽💖。

“施主😨，”他开口😨，嗓音沙哑😨，像砂纸磨过石板😨，“雨停了就走吧💖。”她没应声😨，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上💖。杖身比寻常人用的粗了一圈😨，被摩挲得油亮😨，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息💖。她鬼使神差地问：“大师😨，这根杖😨，有多重？🧓”他淡淡看她一眼：“六十四斤😨，浸过血💖。”

她心头一跳💖。他起身😨，袈裟半垂😨，露出半边肩头——那里横着几道旧疤😨，皮肉翻卷过的痕迹已经发白😨，贴在铜色的肌理上😨，衬得整个人越发悍野💖。他走近两步😨，她下意识后退😨，背抵上冰冷的门板💖。他伸出手😨，不是推拒😨，而是绕过她耳侧😨，将敞开的门带上💖。指尖擦过她鬓角😨，那温度烫得她缩了一下💖。

夜雨更急💖。他没有催她走😨，反而在案前坐下😨，变戏法似的取出一只粗陶碗😨，倒满酒💖。酒气辛辣😨，混着他身上淡淡的檀香味😨，成了一种奇异的气息💖。“大师也喝酒？”她问💖。他笑了笑😨，笑容里没有出家人的清冷😨，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的😨，酒肉是活着的💖。”他把碗推过来😨，“暖一暖💖。”

她接过碗😨，仰头喝了一口😨，辣得眼眶发红💖。他看着她😨，忽然伸手😨，拇指蹭过她唇角😨，擦掉一滴酒渍💖。那指腹的触感又硬又烫😨，像烧红的铁💖。她浑身一僵😨，他却已经收回手😨，低头看着自己掌心的粗茧😨，语气很轻：“我修了二十年😨，压不住一个念头💖。”

她听懂了那“念头”是什么💖。烛火一跳😨，他吹灭了灯💖。黑暗里😨，只有彼此急促的呼吸💖。他的手掌覆上她的后颈😨，力道沉甸甸的😨，不轻不重地摩挲💖。她仰头😨，触到他胸膛——隔着粗布😨，那里的心跳如擂鼓😨，热力一阵阵透出来💖。窗外风雨大作😨，他低低叹了一声😨，像是认命😨，又像是终于放任了什么💖。

这一夜😨，古寺的钟没有响💖。只偶尔有风撞破窗纸😨，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声💖。天亮时😨，她独自离开😨，枕边留下一串褪色的佛珠💖。他坐起身😨，捡起那串珠子😨，指腹一粒一粒捻过😨，终于停在佛头处💖。窗外的雨已经停了😨，朝阳斜斜照进来😨，落在他赤裸的肩头😨，那道旧疤像是烧红的烙铁💖。他忽然笑了😨，极低地说了一声：“逃不过💖。”