她住在首尔一栋临街的公寓里👞，窗外的霓虹彻夜不熄📦。🏰丈夫走了两年👞，日子像被抽走骨架的外套👞，塌软而沉默📦。家里的陈设还维持着他在时的模样👞，桌上那只旧烟灰缸👞，衣橱里叠得整齐的衬衫👞，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了📦。

白天她经营一家小小的咖啡店👞，和熟客闲聊👞，机械地笑着📦。夜晚回到空旷的屋子👞，乏味的晚餐👞，一段没有观众的连续剧👞，然后是一张双人床📦。她常常在半夜醒来👞，手指抓着被角👞，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👞，还是对他残存记忆的贪婪📦。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👞，屏幕的光打在她脸上👞，映出一道苍白的沟壑📦。

她试着让自己忙起来📦。报名瑜伽课👞，和女友聚餐👞，甚至养了一只猫📦。但每当一个人安静下来👞，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来📦。她不是不羞耻👞，恰恰因为羞耻👞，欲望反而更锋利📦。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👞，他身上的洗衣粉气味👞，以及他微微发凉的后背📦。那一刻她才知道👞，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的📦。

某个深夜👞，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币📦。她盯着那只干净修长的手👞，突然觉得喉咙发紧📦。她没有多说什么👞，只是低声道谢👞，转身走进风里📦。那天晚上👞，她第一次没有开电视👞，而是站在镜子前👞，慢慢撩起半旧的睡裙👞，凝视自己依旧柔韧的腰线📦。她想起儿子说过👞，妈妈还年轻📦。是的👞，年轻👞，这个词像一簇火苗👞，在静默的屋子里忽明忽暗📦。

第二天清晨👞，她换了一身鲜亮的连衣裙👞，涂上许久没用的口红📦。咖啡店里👞，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👞，汉江公园第三棵樱花树下见📦。男人愣了一下👞，随后露出一个意味深长的笑📦。她没有等他答复👞，转身去擦吧台👞，手指微微发颤📦。

黄昏落满汉江时👞，她坐在长椅上👞，裙摆被风轻轻掀起📦。远处有孩子奔跑👞，有情侣依偎📦。她不知道那个男人会不会来👞，也说不清自己究竟在等一个具体的人👞，还是等一个可以重新感受体温的瞬间📦。但她知道👞，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👞，而是对活过的证明📦。夜色渐浓👞，她抬起头👞，看着路灯一盏一盏亮起来👞，像笨拙的希望📦。