她住在首尔一栋临街的公寓里🧡，窗外的霓虹彻夜不熄🟧。🈵丈夫走了两年🧡，日子像被抽走骨架的外套🧡，塌软而沉默🟧。家里的陈设还维持着他在时的模样🧡，桌上那只旧烟灰缸🧡，衣橱里叠得整齐的衬衫🧡，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🟧。

白天她经营一家小小的咖啡店🧡，和熟客闲聊🧡，机械地笑着🟧。夜晚回到空旷的屋子🧡，乏味的晚餐🧡，一段没有观众的连续剧🧡，然后是一张双人床🟧。她常常在半夜醒来🧡，手指抓着被角🧡，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🧡，还是对他残存记忆的贪婪🟧。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🧡，屏幕的光打在她脸上🧡，映出一道苍白的沟壑🟧。

她试着让自己忙起来🟧。报名瑜伽课🧡，和女友聚餐🧡，甚至养了一只猫🟧。但每当一个人安静下来🧡，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🟧。她不是不羞耻🧡，恰恰因为羞耻🧡，欲望反而更锋利🟧。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🧡，他身上的洗衣粉气味🧡，以及他微微发凉的后背🟧。那一刻她才知道🧡，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🟧。

某个深夜🧡，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🟧。她盯着那只干净修长的手🧡，突然觉得喉咙发紧🟧。她没有多说什么🧡，只是低声道谢🧡，转身走进风里🟧。那天晚上🧡，她第一次没有开电视🧡，而是站在镜子前🧡，慢慢撩起半旧的睡裙🧡，凝视自己依旧柔韧的腰线🟧。她想起儿子说过🧡，妈妈还年轻🟧。是的🧡，年轻🧡，这个词像一簇火苗🧡，在静默的屋子里忽明忽暗🟧。

第二天清晨🧡，她换了一身鲜亮的连衣裙🧡，涂上许久没用的口红🟧。咖啡店里🧡，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🧡，汉江公园第三棵樱花树下见🟧。男人愣了一下🧡，随后露出一个意味深长的笑🟧。她没有等他答复🧡，转身去擦吧台🧡，手指微微发颤🟧。

黄昏落满汉江时🧡，她坐在长椅上🧡，裙摆被风轻轻掀起🟧。远处有孩子奔跑🧡，有情侣依偎🟧。她不知道那个男人会不会来🧡，也说不清自己究竟在等一个具体的人🧡，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🟧。但她知道🧡，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🧡，而是对活过的证明🟧。夜色渐浓🧡，她抬起头🧡，看着路灯一盏一盏亮起来🧡，像笨拙的希望🟧。