她住在首尔一栋临街的公寓里🕠，窗外的霓虹彻夜不熄🥭。🔈丈夫走了两年🕠，日子像被抽走骨架的外套🕠，塌软而沉默🥭。家里的陈设还维持着他在时的模样🕠，桌上那只旧烟灰缸🕠，衣橱里叠得整齐的衬衫🕠，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🥭。

白天她经营一家小小的咖啡店🕠，和熟客闲聊🕠，机械地笑着🥭。夜晚回到空旷的屋子🕠，乏味的晚餐🕠，一段没有观众的连续剧🕠，然后是一张双人床🥭。她常常在半夜醒来🕠，手指抓着被角🕠，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🕠，还是对他残存记忆的贪婪🥭。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🕠，屏幕的光打在她脸上🕠，映出一道苍白的沟壑🥭。

她试着让自己忙起来🥭。报名瑜伽课🕠，和女友聚餐🕠，甚至养了一只猫🥭。但每当一个人安静下来🕠，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🥭。她不是不羞耻🕠，恰恰因为羞耻🕠，欲望反而更锋利🥭。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🕠，他身上的洗衣粉气味🕠，以及他微微发凉的后背🥭。那一刻她才知道🕠，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🥭。

某个深夜🕠，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🥭。她盯着那只干净修长的手🕠，突然觉得喉咙发紧🥭。她没有多说什么🕠，只是低声道谢🕠，转身走进风里🥭。那天晚上🕠，她第一次没有开电视🕠，而是站在镜子前🕠，慢慢撩起半旧的睡裙🕠，凝视自己依旧柔韧的腰线🥭。她想起儿子说过🕠，妈妈还年轻🥭。是的🕠，年轻🕠，这个词像一簇火苗🕠，在静默的屋子里忽明忽暗🥭。

第二天清晨🕠，她换了一身鲜亮的连衣裙🕠，涂上许久没用的口红🥭。咖啡店里🕠，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🕠，汉江公园第三棵樱花树下见🥭。男人愣了一下🕠，随后露出一个意味深长的笑🥭。她没有等他答复🕠，转身去擦吧台🕠，手指微微发颤🥭。

黄昏落满汉江时🕠，她坐在长椅上🕠，裙摆被风轻轻掀起🥭。远处有孩子奔跑🕠，有情侣依偎🥭。她不知道那个男人会不会来🕠，也说不清自己究竟在等一个具体的人🕠，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🥭。但她知道🕠，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🕠，而是对活过的证明🥭。夜色渐浓🕠，她抬起头🕠，看着路灯一盏一盏亮起来🕠，像笨拙的希望🥭。