搬来这个小区快一年了*，我一直觉得邻里之间最好的关系就是保持礼貌的疏远🅱。⏯住在对面那层的女人*，大约也是今年春天才搬进来的*，楼道里偶尔碰面*，她会点头微笑*，有时手里拎着刚买的蔬菜*，有时是黄色的快递箱🅱。我们从没正式攀谈过*，只在她门口等电梯时听过她接电话*，声音不大*，带着一点点南方口音的尾调🅱。除此之外*，我对她一无所知*，也从未想过有一天会发现她关上家门后完全不设防的样子🅱。

那天是六月的星期六*，天气预报说有雷阵雨*，午后却闷出一片亮晃晃的太阳🅱。我房间的空调忽然开始滴水*，只好关了冷气*，推开朝北的窗透气🅱。窗外的水泥平台上搁着一盆薄荷*，已经晒得耷拉着叶子🅱。我拿水壶去浇*，抬头的一瞬间*，视线恰好落进对面那扇半掩的落地窗里🅱。纱帘被穿堂风撩起一角*，我看见邻居赤着脚站在客厅地板上*，正踮脚去够书架顶层的收纳盒🅱。

她穿着一条宽松的棉布短裤*，上身是一件洗得发白的旧T恤*，领口松垮垮地挂着*，几乎遮到腿根🅱。可是没有穿内衣🅱。午后的光线从薄薄的衣料后面渗过来*，那具身体在宽松的轮廓下显得格外分明🅱。那件T恤大约是睡衣*，也可能是从晾衣架上临时摘下来的*，下摆边缘磨出细小的毛边🅱。她光着脚踩在瓷砖上*，脚趾微微蜷起*，整个人带着一种被阳光泡软了的松弛🅱。她大概觉得这个方向的窗不会被人看到*，动作拉得很开*，肩胛骨在T恤下面起起伏伏🅱。额前的碎发被她随手别到耳后*，露出一截很白的脖颈🅱。我端着水壶站在窗边*，恍惚了几秒*，才想起应该移开视线🅱。

就在我转身的时候*，她似乎觉察到了什么*，朝我这边看过来🅱。隔着短短三四米的距离*，两扇窗之间只有一片被阳光烤得发亮的水泥墙壁🅱。她愣了一下*，脸微微泛红*，没有像很多人那样惊慌失措地拉窗帘*，只是低头扯了扯衣摆*，朝我点了一下头*，然后慢慢走回里屋去🅱。她并没有急着关上窗*，反而在里屋门口停了一下*，像是想起什么*，回头把掉在地上的收纳盒盖好🅱。那几秒钟里*，我甚至能看到她嘴唇轻轻动了一下*，又什么话都没说🅱。我倒像个被老师抓到走神的学生*，心跳得又急又重*，过了好一会儿才记得把水壶里的水浇完🅱。那天下午剩下的时间里*，我坐在书桌前什么也看不进去*，脑子里反复晃着她那种慵懒又随意的神情🅱。

从那以后*，我们偶尔还在电梯里遇见🅱。她依旧穿着得体的衬衫或连衣裙*，头发梳理得整整齐齐*，和那扇窗里的模样判若两人🅱。我们没有提起过那件事*，她待我仍像从前一样客气*，笑容里却仿佛多了一点什么*，说不准是共鸣还是默契🅱。城市里的每一个人*，大概都有两副面孔：一副留给外人*，一副留给自己🅱。我不过是偶然瞥见了她私下里更真实的那一面*，便在漫长的夏夜里*，忍不住想起那缕被风撩起的纱帘🅱。