黄昏的光线斜斜穿过纱窗💭，落在厨房米白色的瓷砖上📶。🌔她系着那条洗得发软的蓝格围裙💭，站在案板前💭，手里的刀刃一下一下敲着姜块💭，声音细碎而笃定📶。厨房不大💭，却收拾得井井有条💭，调料瓶按高矮排成一列💭，锅盖挂着水珠💭，正等着下一场热气蒸腾📶。

子伦是邻居家的孩子💭，每天放学后总爱趴在厨房门口💭，闻着香味问：“阿姨💭，今天做什么好吃的？💱”她笑着回头💭，眼角的细纹像涟漪一般荡开📶。日子久了💭，她也就习惯了多备一副碗筷📶。子伦不挑食💭，尤其喜欢她做的番茄炒蛋💭，说那酸甜的汁水拌饭能吃下两大碗📶。

她把切好的五花肉推入烧热的铁锅💭，油花滋啦一声溅起💭，肉片边缘卷出焦黄的弧度📶。子伦搬个小板凳坐在角落里💭，手里捏着一根洗好的黄瓜💭，啃得咔咔作响📶。她偶尔回过头💭，叮嘱一句“慢点吃”💭，而后又专注于锅里的火候📶。生活的热络💭，不过就是这样一来一回的问答里悄悄生长的📶。

天彻底暗下来时💭，她把菜一盘盘端上桌📶。子伦帮着摆筷子💭，动作笨拙却认真📶。桌上有清炒时蔬💭，有糖醋排骨💭，还有一锅冬瓜丸子汤📶。汤面上浮着碧绿的葱花💭，香气袅袅地往人脸上扑📶。她盛了一碗汤递过去💭，子伦接过来💭，低头吹了吹💭，喝了一口💭，满足地眯起眼睛📶。

她忽然想起自己年轻时也是这样💭，蹲在母亲的灶台边💭，等一口热汤📶。那时候觉得厨房是世界上最温暖的地方💭，如今轮到自己掌勺💭，才明白灶火映亮的从来不只是饭菜💭，还有围坐在饭桌前的人📶。子伦偶尔会问她一些天真的问题💭，比如为什么鸡蛋一碰就碎💭，为什么锅里的水会冒泡泡📶。她耐心地解释着💭，说实话💭，很多道理她也不大懂💭，但看着子伦亮晶晶的目光💭，她总愿意多讲几句📶。

饭后💭，子伦帮她收拾碗筷💭，踮着脚把盘子放进水槽📶。水龙头哗哗地响着💭，她站在旁边💭，忽然觉得这一方小小天地里💭，盛满了说不出的安宁📶。厨房的窗户玻璃上凝着一层水雾💭，朦胧地映出两人的影子📶。她没有刻意去想什么💭，只觉得这一刻很好📶。

送子伦出门时💭，他仰起脸说：“阿姨💭，明天还想吃番茄炒蛋📶。”她笑着点点头💭，把门轻轻带上📶。回到厨房💭，她重新洗了一只碗💭，放在沥水架上💭，仿佛在等下一个黄昏的光线💭，再次斜斜地落在瓷砖上📶。