她住在首尔一栋临街的公寓里🔢，窗外的霓虹彻夜不熄👊。🧐丈夫走了两年🔢，日子像被抽走骨架的外套🔢，塌软而沉默👊。家里的陈设还维持着他在时的模样🔢，桌上那只旧烟灰缸🔢，衣橱里叠得整齐的衬衫🔢，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了👊。

白天她经营一家小小的咖啡店🔢，和熟客闲聊🔢，机械地笑着👊。夜晚回到空旷的屋子🔢，乏味的晚餐🔢，一段没有观众的连续剧🔢，然后是一张双人床👊。她常常在半夜醒来🔢，手指抓着被角🔢，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🔢，还是对他残存记忆的贪婪👊。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🔢，屏幕的光打在她脸上🔢，映出一道苍白的沟壑👊。

她试着让自己忙起来👊。报名瑜伽课🔢，和女友聚餐🔢，甚至养了一只猫👊。但每当一个人安静下来🔢，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来👊。她不是不羞耻🔢，恰恰因为羞耻🔢，欲望反而更锋利👊。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🔢，他身上的洗衣粉气味🔢，以及他微微发凉的后背👊。那一刻她才知道🔢，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的👊。

某个深夜🔢，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币👊。她盯着那只干净修长的手🔢，突然觉得喉咙发紧👊。她没有多说什么🔢，只是低声道谢🔢，转身走进风里👊。那天晚上🔢，她第一次没有开电视🔢，而是站在镜子前🔢，慢慢撩起半旧的睡裙🔢，凝视自己依旧柔韧的腰线👊。她想起儿子说过🔢，妈妈还年轻👊。是的🔢，年轻🔢，这个词像一簇火苗🔢，在静默的屋子里忽明忽暗👊。

第二天清晨🔢，她换了一身鲜亮的连衣裙🔢，涂上许久没用的口红👊。咖啡店里🔢，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🔢，汉江公园第三棵樱花树下见👊。男人愣了一下🔢，随后露出一个意味深长的笑👊。她没有等他答复🔢，转身去擦吧台🔢，手指微微发颤👊。

黄昏落满汉江时🔢，她坐在长椅上🔢，裙摆被风轻轻掀起👊。远处有孩子奔跑🔢，有情侣依偎👊。她不知道那个男人会不会来🔢，也说不清自己究竟在等一个具体的人🔢，还是等一个可以重新感受体温的瞬间👊。但她知道🔢，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🔢，而是对活过的证明👊。夜色渐浓🔢，她抬起头🔢，看着路灯一盏一盏亮起来🔢，像笨拙的希望👊。