她住在首尔一栋临街的公寓里🖤，窗外的霓虹彻夜不熄☂。✍丈夫走了两年🖤，日子像被抽走骨架的外套🖤，塌软而沉默☂。家里的陈设还维持着他在时的模样🖤，桌上那只旧烟灰缸🖤，衣橱里叠得整齐的衬衫🖤，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了☂。

白天她经营一家小小的咖啡店🖤，和熟客闲聊🖤，机械地笑着☂。夜晚回到空旷的屋子🖤，乏味的晚餐🖤，一段没有观众的连续剧🖤，然后是一张双人床☂。她常常在半夜醒来🖤，手指抓着被角🖤，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🖤，还是对他残存记忆的贪婪☂。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🖤，屏幕的光打在她脸上🖤，映出一道苍白的沟壑☂。

她试着让自己忙起来☂。报名瑜伽课🖤，和女友聚餐🖤，甚至养了一只猫☂。但每当一个人安静下来🖤，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来☂。她不是不羞耻🖤，恰恰因为羞耻🖤，欲望反而更锋利☂。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🖤，他身上的洗衣粉气味🖤，以及他微微发凉的后背☂。那一刻她才知道🖤，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的☂。

某个深夜🖤，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币☂。她盯着那只干净修长的手🖤，突然觉得喉咙发紧☂。她没有多说什么🖤，只是低声道谢🖤，转身走进风里☂。那天晚上🖤，她第一次没有开电视🖤，而是站在镜子前🖤，慢慢撩起半旧的睡裙🖤，凝视自己依旧柔韧的腰线☂。她想起儿子说过🖤，妈妈还年轻☂。是的🖤，年轻🖤，这个词像一簇火苗🖤，在静默的屋子里忽明忽暗☂。

第二天清晨🖤，她换了一身鲜亮的连衣裙🖤，涂上许久没用的口红☂。咖啡店里🖤，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🖤，汉江公园第三棵樱花树下见☂。男人愣了一下🖤，随后露出一个意味深长的笑☂。她没有等他答复🖤，转身去擦吧台🖤，手指微微发颤☂。

黄昏落满汉江时🖤，她坐在长椅上🖤，裙摆被风轻轻掀起☂。远处有孩子奔跑🖤，有情侣依偎☂。她不知道那个男人会不会来🖤，也说不清自己究竟在等一个具体的人🖤，还是等一个可以重新感受体温的瞬间☂。但她知道🖤，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🖤，而是对活过的证明☂。夜色渐浓🖤，她抬起头🖤，看着路灯一盏一盏亮起来🖤，像笨拙的希望☂。