她住在首尔一栋临街的公寓里🍊，窗外的霓虹彻夜不熄🛣。💍丈夫走了两年🍊，日子像被抽走骨架的外套🍊，塌软而沉默🛣。家里的陈设还维持着他在时的模样🍊，桌上那只旧烟灰缸🍊，衣橱里叠得整齐的衬衫🍊，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🛣。

白天她经营一家小小的咖啡店🍊，和熟客闲聊🍊，机械地笑着🛣。夜晚回到空旷的屋子🍊，乏味的晚餐🍊，一段没有观众的连续剧🍊，然后是一张双人床🛣。她常常在半夜醒来🍊，手指抓着被角🍊，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🍊，还是对他残存记忆的贪婪🛣。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🍊，屏幕的光打在她脸上🍊，映出一道苍白的沟壑🛣。

她试着让自己忙起来🛣。报名瑜伽课🍊，和女友聚餐🍊，甚至养了一只猫🛣。但每当一个人安静下来🍊，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🛣。她不是不羞耻🍊，恰恰因为羞耻🍊，欲望反而更锋利🛣。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🍊，他身上的洗衣粉气味🍊，以及他微微发凉的后背🛣。那一刻她才知道🍊，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🛣。

某个深夜🍊，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🛣。她盯着那只干净修长的手🍊，突然觉得喉咙发紧🛣。她没有多说什么🍊，只是低声道谢🍊，转身走进风里🛣。那天晚上🍊，她第一次没有开电视🍊，而是站在镜子前🍊，慢慢撩起半旧的睡裙🍊，凝视自己依旧柔韧的腰线🛣。她想起儿子说过🍊，妈妈还年轻🛣。是的🍊，年轻🍊，这个词像一簇火苗🍊，在静默的屋子里忽明忽暗🛣。

第二天清晨🍊，她换了一身鲜亮的连衣裙🍊，涂上许久没用的口红🛣。咖啡店里🍊，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🍊，汉江公园第三棵樱花树下见🛣。男人愣了一下🍊，随后露出一个意味深长的笑🛣。她没有等他答复🍊，转身去擦吧台🍊，手指微微发颤🛣。

黄昏落满汉江时🍊，她坐在长椅上🍊，裙摆被风轻轻掀起🛣。远处有孩子奔跑🍊，有情侣依偎🛣。她不知道那个男人会不会来🍊，也说不清自己究竟在等一个具体的人🍊，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🛣。但她知道🍊，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🍊，而是对活过的证明🛣。夜色渐浓🍊，她抬起头🍊，看着路灯一盏一盏亮起来🍊，像笨拙的希望🛣。