深山古寺☃，雨雾低垂✴。🧆殿内烛火摇曳☃，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上✴。圣僧闭目坐在蒲团上☃，手中捻着佛珠☃，口中念念有词✴。可他的眉间却压着一道深痕☃，像是压着千钧的业火✴。她的脚步很轻☃，还是惊动了他✴。他睁开眼☃，那一瞬☃，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里✴。

她本是山下的舞女☃，为避雨误入佛堂✴。传闻中☃，这位圣僧出身草莽☃，半路出家☃，身高八九尺☃，肤色如铁☃，手腕上盘着一条狰狞的疤痕✴。她原以为不过是荒村野话☃，直到看见他的手掌——那掌宽大☃，骨节粗粝☃，指腹覆着厚茧☃，随意搭在膝上☃，却像压着一头随时会醒来的困兽✴。

“施主☃，”他开口☃，嗓音沙哑☃，像砂纸磨过石板☃，“雨停了就走吧✴。”她没应声☃，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上✴。杖身比寻常人用的粗了一圈☃，被摩挲得油亮☃，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息✴。她鬼使神差地问：“大师☃，这根杖☃，有多重？👓”他淡淡看她一眼：“六十四斤☃，浸过血✴。”

她心头一跳✴。他起身☃，袈裟半垂☃，露出半边肩头——那里横着几道旧疤☃，皮肉翻卷过的痕迹已经发白☃，贴在铜色的肌理上☃，衬得整个人越发悍野✴。他走近两步☃，她下意识后退☃，背抵上冰冷的门板✴。他伸出手☃，不是推拒☃，而是绕过她耳侧☃，将敞开的门带上✴。指尖擦过她鬓角☃，那温度烫得她缩了一下✴。

夜雨更急✴。他没有催她走☃，反而在案前坐下☃，变戏法似的取出一只粗陶碗☃，倒满酒✴。酒气辛辣☃，混着他身上淡淡的檀香味☃，成了一种奇异的气息✴。“大师也喝酒？”她问✴。他笑了笑☃，笑容里没有出家人的清冷☃，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的☃，酒肉是活着的✴。”他把碗推过来☃，“暖一暖✴。”

她接过碗☃，仰头喝了一口☃，辣得眼眶发红✴。他看着她☃，忽然伸手☃，拇指蹭过她唇角☃，擦掉一滴酒渍✴。那指腹的触感又硬又烫☃，像烧红的铁✴。她浑身一僵☃，他却已经收回手☃，低头看着自己掌心的粗茧☃，语气很轻：“我修了二十年☃，压不住一个念头✴。”

她听懂了那“念头”是什么✴。烛火一跳☃，他吹灭了灯✴。黑暗里☃，只有彼此急促的呼吸✴。他的手掌覆上她的后颈☃，力道沉甸甸的☃，不轻不重地摩挲✴。她仰头☃，触到他胸膛——隔着粗布☃，那里的心跳如擂鼓☃，热力一阵阵透出来✴。窗外风雨大作☃，他低低叹了一声☃，像是认命☃，又像是终于放任了什么✴。

这一夜☃，古寺的钟没有响✴。只偶尔有风撞破窗纸☃，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声✴。天亮时☃，她独自离开☃，枕边留下一串褪色的佛珠✴。他坐起身☃，捡起那串珠子☃，指腹一粒一粒捻过☃，终于停在佛头处✴。窗外的雨已经停了☃，朝阳斜斜照进来☃，落在他赤裸的肩头☃，那道旧疤像是烧红的烙铁✴。他忽然笑了☃，极低地说了一声：“逃不过✴。”