深山古寺🦄，雨雾低垂🤝。🔪殿内烛火摇曳🦄，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🤝。圣僧闭目坐在蒲团上🦄，手中捻着佛珠🦄，口中念念有词🤝。可他的眉间却压着一道深痕🦄，像是压着千钧的业火🤝。她的脚步很轻🦄，还是惊动了他🤝。他睁开眼🦄，那一瞬🦄，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🤝。

她本是山下的舞女🦄，为避雨误入佛堂🤝。传闻中🦄，这位圣僧出身草莽🦄，半路出家🦄，身高八九尺🦄，肤色如铁🦄，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🤝。她原以为不过是荒村野话🦄，直到看见他的手掌——那掌宽大🦄，骨节粗粝🦄，指腹覆着厚茧🦄，随意搭在膝上🦄，却像压着一头随时会醒来的困兽🤝。

“施主🦄，”他开口🦄，嗓音沙哑🦄，像砂纸磨过石板🦄，“雨停了就走吧🤝。”她没应声🦄，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🤝。杖身比寻常人用的粗了一圈🦄，被摩挲得油亮🦄，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🤝。她鬼使神差地问：“大师🦄，这根杖🦄，有多重？👞”他淡淡看她一眼：“六十四斤🦄，浸过血🤝。”

她心头一跳🤝。他起身🦄，袈裟半垂🦄，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🦄，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🦄，贴在铜色的肌理上🦄，衬得整个人越发悍野🤝。他走近两步🦄，她下意识后退🦄，背抵上冰冷的门板🤝。他伸出手🦄，不是推拒🦄，而是绕过她耳侧🦄，将敞开的门带上🤝。指尖擦过她鬓角🦄，那温度烫得她缩了一下🤝。

夜雨更急🤝。他没有催她走🦄，反而在案前坐下🦄，变戏法似的取出一只粗陶碗🦄，倒满酒🤝。酒气辛辣🦄，混着他身上淡淡的檀香味🦄，成了一种奇异的气息🤝。“大师也喝酒？”她问🤝。他笑了笑🦄，笑容里没有出家人的清冷🦄，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🦄，酒肉是活着的🤝。”他把碗推过来🦄，“暖一暖🤝。”

她接过碗🦄，仰头喝了一口🦄，辣得眼眶发红🤝。他看着她🦄，忽然伸手🦄，拇指蹭过她唇角🦄，擦掉一滴酒渍🤝。那指腹的触感又硬又烫🦄，像烧红的铁🤝。她浑身一僵🦄，他却已经收回手🦄，低头看着自己掌心的粗茧🦄，语气很轻：“我修了二十年🦄，压不住一个念头🤝。”

她听懂了那“念头”是什么🤝。烛火一跳🦄，他吹灭了灯🤝。黑暗里🦄，只有彼此急促的呼吸🤝。他的手掌覆上她的后颈🦄，力道沉甸甸的🦄，不轻不重地摩挲🤝。她仰头🦄，触到他胸膛——隔着粗布🦄，那里的心跳如擂鼓🦄，热力一阵阵透出来🤝。窗外风雨大作🦄，他低低叹了一声🦄，像是认命🦄，又像是终于放任了什么🤝。

这一夜🦄，古寺的钟没有响🤝。只偶尔有风撞破窗纸🦄，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🤝。天亮时🦄，她独自离开🦄，枕边留下一串褪色的佛珠🤝。他坐起身🦄，捡起那串珠子🦄，指腹一粒一粒捻过🦄，终于停在佛头处🤝。窗外的雨已经停了🦄，朝阳斜斜照进来🦄，落在他赤裸的肩头🦄，那道旧疤像是烧红的烙铁🤝。他忽然笑了🦄，极低地说了一声：“逃不过🤝。”