深山古寺😏，雨雾低垂👼。🧉殿内烛火摇曳😏，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上👼。圣僧闭目坐在蒲团上😏，手中捻着佛珠😏，口中念念有词👼。可他的眉间却压着一道深痕😏，像是压着千钧的业火👼。她的脚步很轻😏，还是惊动了他👼。他睁开眼😏，那一瞬😏，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里👼。

她本是山下的舞女😏，为避雨误入佛堂👼。传闻中😏，这位圣僧出身草莽😏，半路出家😏，身高八九尺😏，肤色如铁😏，手腕上盘着一条狰狞的疤痕👼。她原以为不过是荒村野话😏，直到看见他的手掌——那掌宽大😏，骨节粗粝😏，指腹覆着厚茧😏，随意搭在膝上😏，却像压着一头随时会醒来的困兽👼。

“施主😏，”他开口😏，嗓音沙哑😏，像砂纸磨过石板😏，“雨停了就走吧👼。”她没应声😏，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上👼。杖身比寻常人用的粗了一圈😏，被摩挲得油亮😏，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息👼。她鬼使神差地问：“大师😏，这根杖😏，有多重？🚌”他淡淡看她一眼：“六十四斤😏，浸过血👼。”

她心头一跳👼。他起身😏，袈裟半垂😏，露出半边肩头——那里横着几道旧疤😏，皮肉翻卷过的痕迹已经发白😏，贴在铜色的肌理上😏，衬得整个人越发悍野👼。他走近两步😏，她下意识后退😏，背抵上冰冷的门板👼。他伸出手😏，不是推拒😏，而是绕过她耳侧😏，将敞开的门带上👼。指尖擦过她鬓角😏，那温度烫得她缩了一下👼。

夜雨更急👼。他没有催她走😏，反而在案前坐下😏，变戏法似的取出一只粗陶碗😏，倒满酒👼。酒气辛辣😏，混着他身上淡淡的檀香味😏，成了一种奇异的气息👼。“大师也喝酒？”她问👼。他笑了笑😏，笑容里没有出家人的清冷😏，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的😏，酒肉是活着的👼。”他把碗推过来😏，“暖一暖👼。”

她接过碗😏，仰头喝了一口😏，辣得眼眶发红👼。他看着她😏，忽然伸手😏，拇指蹭过她唇角😏，擦掉一滴酒渍👼。那指腹的触感又硬又烫😏，像烧红的铁👼。她浑身一僵😏，他却已经收回手😏，低头看着自己掌心的粗茧😏，语气很轻：“我修了二十年😏，压不住一个念头👼。”

她听懂了那“念头”是什么👼。烛火一跳😏，他吹灭了灯👼。黑暗里😏，只有彼此急促的呼吸👼。他的手掌覆上她的后颈😏，力道沉甸甸的😏，不轻不重地摩挲👼。她仰头😏，触到他胸膛——隔着粗布😏，那里的心跳如擂鼓😏，热力一阵阵透出来👼。窗外风雨大作😏，他低低叹了一声😏，像是认命😏，又像是终于放任了什么👼。

这一夜😏，古寺的钟没有响👼。只偶尔有风撞破窗纸😏，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声👼。天亮时😏，她独自离开😏，枕边留下一串褪色的佛珠👼。他坐起身😏，捡起那串珠子😏，指腹一粒一粒捻过😏，终于停在佛头处👼。窗外的雨已经停了😏，朝阳斜斜照进来😏，落在他赤裸的肩头😏，那道旧疤像是烧红的烙铁👼。他忽然笑了😏，极低地说了一声：“逃不过👼。”