她住在首尔一栋临街的公寓里👈，窗外的霓虹彻夜不熄🛍。👣丈夫走了两年👈，日子像被抽走骨架的外套👈，塌软而沉默🛍。家里的陈设还维持着他在时的模样👈，桌上那只旧烟灰缸👈，衣橱里叠得整齐的衬衫👈，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🛍。

白天她经营一家小小的咖啡店👈，和熟客闲聊👈，机械地笑着🛍。夜晚回到空旷的屋子👈，乏味的晚餐👈，一段没有观众的连续剧👈，然后是一张双人床🛍。她常常在半夜醒来👈，手指抓着被角👈，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👈，还是对他残存记忆的贪婪🛍。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👈，屏幕的光打在她脸上👈，映出一道苍白的沟壑🛍。

她试着让自己忙起来🛍。报名瑜伽课👈，和女友聚餐👈，甚至养了一只猫🛍。但每当一个人安静下来👈，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🛍。她不是不羞耻👈，恰恰因为羞耻👈，欲望反而更锋利🛍。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👈，他身上的洗衣粉气味👈，以及他微微发凉的后背🛍。那一刻她才知道👈，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🛍。

某个深夜👈，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🛍。她盯着那只干净修长的手👈，突然觉得喉咙发紧🛍。她没有多说什么👈，只是低声道谢👈，转身走进风里🛍。那天晚上👈，她第一次没有开电视👈，而是站在镜子前👈，慢慢撩起半旧的睡裙👈，凝视自己依旧柔韧的腰线🛍。她想起儿子说过👈，妈妈还年轻🛍。是的👈，年轻👈，这个词像一簇火苗👈，在静默的屋子里忽明忽暗🛍。

第二天清晨👈，她换了一身鲜亮的连衣裙👈，涂上许久没用的口红🛍。咖啡店里👈，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👈，汉江公园第三棵樱花树下见🛍。男人愣了一下👈，随后露出一个意味深长的笑🛍。她没有等他答复👈，转身去擦吧台👈，手指微微发颤🛍。

黄昏落满汉江时👈，她坐在长椅上👈，裙摆被风轻轻掀起🛍。远处有孩子奔跑👈，有情侣依偎🛍。她不知道那个男人会不会来👈，也说不清自己究竟在等一个具体的人👈，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🛍。但她知道👈，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👈，而是对活过的证明🛍。夜色渐浓👈，她抬起头👈，看着路灯一盏一盏亮起来👈，像笨拙的希望🛍。