她住在首尔一栋临街的公寓里👾，窗外的霓虹彻夜不熄💴。😠丈夫走了两年👾，日子像被抽走骨架的外套👾，塌软而沉默💴。家里的陈设还维持着他在时的模样👾，桌上那只旧烟灰缸👾，衣橱里叠得整齐的衬衫👾，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了💴。

白天她经营一家小小的咖啡店👾，和熟客闲聊👾，机械地笑着💴。夜晚回到空旷的屋子👾，乏味的晚餐👾，一段没有观众的连续剧👾，然后是一张双人床💴。她常常在半夜醒来👾，手指抓着被角👾，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👾，还是对他残存记忆的贪婪💴。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👾，屏幕的光打在她脸上👾，映出一道苍白的沟壑💴。

她试着让自己忙起来💴。报名瑜伽课👾，和女友聚餐👾，甚至养了一只猫💴。但每当一个人安静下来👾，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来💴。她不是不羞耻👾，恰恰因为羞耻👾，欲望反而更锋利💴。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👾，他身上的洗衣粉气味👾，以及他微微发凉的后背💴。那一刻她才知道👾，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的💴。

某个深夜👾，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币💴。她盯着那只干净修长的手👾，突然觉得喉咙发紧💴。她没有多说什么👾，只是低声道谢👾，转身走进风里💴。那天晚上👾，她第一次没有开电视👾，而是站在镜子前👾，慢慢撩起半旧的睡裙👾，凝视自己依旧柔韧的腰线💴。她想起儿子说过👾，妈妈还年轻💴。是的👾，年轻👾，这个词像一簇火苗👾，在静默的屋子里忽明忽暗💴。

第二天清晨👾，她换了一身鲜亮的连衣裙👾，涂上许久没用的口红💴。咖啡店里👾，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👾，汉江公园第三棵樱花树下见💴。男人愣了一下👾，随后露出一个意味深长的笑💴。她没有等他答复👾，转身去擦吧台👾，手指微微发颤💴。

黄昏落满汉江时👾，她坐在长椅上👾，裙摆被风轻轻掀起💴。远处有孩子奔跑👾，有情侣依偎💴。她不知道那个男人会不会来👾，也说不清自己究竟在等一个具体的人👾，还是等一个可以重新感受体温的瞬间💴。但她知道👾，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👾，而是对活过的证明💴。夜色渐浓👾，她抬起头👾，看着路灯一盏一盏亮起来👾，像笨拙的希望💴。