她住在首尔一栋临街的公寓里🏷，窗外的霓虹彻夜不熄🍫。🛏丈夫走了两年🏷，日子像被抽走骨架的外套🏷，塌软而沉默🍫。家里的陈设还维持着他在时的模样🏷，桌上那只旧烟灰缸🏷，衣橱里叠得整齐的衬衫🏷，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🍫。

白天她经营一家小小的咖啡店🏷，和熟客闲聊🏷，机械地笑着🍫。夜晚回到空旷的屋子🏷，乏味的晚餐🏷，一段没有观众的连续剧🏷，然后是一张双人床🍫。她常常在半夜醒来🏷，手指抓着被角🏷，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🏷，还是对他残存记忆的贪婪🍫。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🏷，屏幕的光打在她脸上🏷，映出一道苍白的沟壑🍫。

她试着让自己忙起来🍫。报名瑜伽课🏷，和女友聚餐🏷，甚至养了一只猫🍫。但每当一个人安静下来🏷，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🍫。她不是不羞耻🏷，恰恰因为羞耻🏷，欲望反而更锋利🍫。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🏷，他身上的洗衣粉气味🏷，以及他微微发凉的后背🍫。那一刻她才知道🏷，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🍫。

某个深夜🏷，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🍫。她盯着那只干净修长的手🏷，突然觉得喉咙发紧🍫。她没有多说什么🏷，只是低声道谢🏷，转身走进风里🍫。那天晚上🏷，她第一次没有开电视🏷，而是站在镜子前🏷，慢慢撩起半旧的睡裙🏷，凝视自己依旧柔韧的腰线🍫。她想起儿子说过🏷，妈妈还年轻🍫。是的🏷，年轻🏷，这个词像一簇火苗🏷，在静默的屋子里忽明忽暗🍫。

第二天清晨🏷，她换了一身鲜亮的连衣裙🏷，涂上许久没用的口红🍫。咖啡店里🏷，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🏷，汉江公园第三棵樱花树下见🍫。男人愣了一下🏷，随后露出一个意味深长的笑🍫。她没有等他答复🏷，转身去擦吧台🏷，手指微微发颤🍫。

黄昏落满汉江时🏷，她坐在长椅上🏷，裙摆被风轻轻掀起🍫。远处有孩子奔跑🏷，有情侣依偎🍫。她不知道那个男人会不会来🏷，也说不清自己究竟在等一个具体的人🏷，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🍫。但她知道🏷，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🏷，而是对活过的证明🍫。夜色渐浓🏷，她抬起头🏷，看着路灯一盏一盏亮起来🏷，像笨拙的希望🍫。