她住在首尔一栋临街的公寓里🏣，窗外的霓虹彻夜不熄🚑。🪒丈夫走了两年🏣，日子像被抽走骨架的外套🏣，塌软而沉默🚑。家里的陈设还维持着他在时的模样🏣，桌上那只旧烟灰缸🏣，衣橱里叠得整齐的衬衫🏣，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🚑。

白天她经营一家小小的咖啡店🏣，和熟客闲聊🏣，机械地笑着🚑。夜晚回到空旷的屋子🏣，乏味的晚餐🏣，一段没有观众的连续剧🏣，然后是一张双人床🚑。她常常在半夜醒来🏣，手指抓着被角🏣，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🏣，还是对他残存记忆的贪婪🚑。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🏣，屏幕的光打在她脸上🏣，映出一道苍白的沟壑🚑。

她试着让自己忙起来🚑。报名瑜伽课🏣，和女友聚餐🏣，甚至养了一只猫🚑。但每当一个人安静下来🏣，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🚑。她不是不羞耻🏣，恰恰因为羞耻🏣，欲望反而更锋利🚑。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🏣，他身上的洗衣粉气味🏣，以及他微微发凉的后背🚑。那一刻她才知道🏣，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🚑。

某个深夜🏣，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🚑。她盯着那只干净修长的手🏣，突然觉得喉咙发紧🚑。她没有多说什么🏣，只是低声道谢🏣，转身走进风里🚑。那天晚上🏣，她第一次没有开电视🏣，而是站在镜子前🏣，慢慢撩起半旧的睡裙🏣，凝视自己依旧柔韧的腰线🚑。她想起儿子说过🏣，妈妈还年轻🚑。是的🏣，年轻🏣，这个词像一簇火苗🏣，在静默的屋子里忽明忽暗🚑。

第二天清晨🏣，她换了一身鲜亮的连衣裙🏣，涂上许久没用的口红🚑。咖啡店里🏣，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🏣，汉江公园第三棵樱花树下见🚑。男人愣了一下🏣，随后露出一个意味深长的笑🚑。她没有等他答复🏣，转身去擦吧台🏣，手指微微发颤🚑。

黄昏落满汉江时🏣，她坐在长椅上🏣，裙摆被风轻轻掀起🚑。远处有孩子奔跑🏣，有情侣依偎🚑。她不知道那个男人会不会来🏣，也说不清自己究竟在等一个具体的人🏣，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🚑。但她知道🏣，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🏣，而是对活过的证明🚑。夜色渐浓🏣，她抬起头🏣，看着路灯一盏一盏亮起来🏣，像笨拙的希望🚑。