那一年我九岁🕉，夏天热得像要把柏油路晒化💊。💇放学回家的路上🕉，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗💊。它的右腿有一道血痕🕉，看见我时却拼命摇尾巴💊。我蹲下去🕉，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖🕉，眼神温驯得让人心软💊。我几乎是立刻就决定🕉，不能把它丢在那里💊。

可是妈妈不喜欢狗💊。她说过🕉，养狗太麻烦🕉，掉毛🕉，一天要遛三遍🕉，还得打疫苗💊。所以我没有勇气开口🕉，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面💊。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝🕉，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去💊。每天早晨🕉，我把早饭里的肉包子省下来🕉，掰碎了装在口袋里🕉，放学后偷偷去喂它💊。我给它起名叫“石头”🕉，因为它比石头还安静🕉，从来不会乱叫🕉，好像明白我们之间的秘密💊。

那段时间我整个人变得特别安静🕉，心里却装着一件沉甸甸的快乐💊。每天最期待的就是放学后钻进木棚🕉，把石头抱在怀里💊。它的体温透过薄薄的校服传过来🕉，让人安心💊。为了给石头腿上的伤换药🕉，我用完了整整一盒创可贴🕉，还偷偷拿过妈妈的碘伏💊。每次上药时🕉，石头都一动不动🕉，只是用黑亮亮的眼睛看着我🕉，看得我鼻子发酸💊。

有一天下午🕉，我刚把石头从纸箱里抱出来🕉，就听见门外传来妈妈的脚步声💊。我本能地堵住木棚入口🕉，把石头往背后藏🕉，手心全是冷汗💊。妈妈探进半个身子🕉，黄昏的光从她身后漫进来🕉，她看了我一眼🕉，只说了句：“天快黑了🕉，进屋写作业💊。”我赶紧点头🕉，等她走远了🕉，才发现自己的心跳快得像要蹦出来💊。

石头终究没能留下来💊。那个清晨🕉，我拉开纸箱🕉，它蜷成一团🕉，身体已经硬了💊。我蹲在木棚里哭了很久🕉，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑🕉，把它埋了进去💊。妈妈没有问过纸箱去了哪里🕉，也没有提过碘伏和创可贴💊。她只是在吃早饭的时候🕉，往我碗里多放了一个煎鸡蛋🕉，轻轻地说：“慢点吃💊。”

很多年以后🕉，我才慢慢明白🕉，妈妈其实什么都知道💊。她知道我每天偷偷省下肉包子🕉，知道我在木棚里养了东西🕉，知道石头走后我哭了整整一天💊。她故意放慢脚步🕉，故意在门口咳嗽一声🕉，故意装作没有看见我慌张的背影💊。她没有说穿🕉，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密🕉，也保护了我那笨拙又真诚的善意💊。

直到现在🕉，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道🕉，有些爱需要藏起来🕉，像一颗埋在土里的种子💊。那件事🕉，我始终没有告诉妈妈💊。但那个夏天的秘密🕉，却像枣树下的那块土地🕉，反复长出新芽🕉，在每年风起的时候🕉，轻轻摇着💊。