深山古寺👉，雨雾低垂1。🤡殿内烛火摇曳👉，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上1。圣僧闭目坐在蒲团上👉，手中捻着佛珠👉，口中念念有词1。可他的眉间却压着一道深痕👉，像是压着千钧的业火1。她的脚步很轻👉，还是惊动了他1。他睁开眼👉，那一瞬👉，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里1。

她本是山下的舞女👉，为避雨误入佛堂1。传闻中👉，这位圣僧出身草莽👉，半路出家👉，身高八九尺👉，肤色如铁👉，手腕上盘着一条狰狞的疤痕1。她原以为不过是荒村野话👉，直到看见他的手掌——那掌宽大👉，骨节粗粝👉，指腹覆着厚茧👉，随意搭在膝上👉，却像压着一头随时会醒来的困兽1。

“施主👉，”他开口👉，嗓音沙哑👉，像砂纸磨过石板👉，“雨停了就走吧1。”她没应声👉，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上1。杖身比寻常人用的粗了一圈👉，被摩挲得油亮👉，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息1。她鬼使神差地问：“大师👉，这根杖👉，有多重？🐨”他淡淡看她一眼：“六十四斤👉，浸过血1。”

她心头一跳1。他起身👉，袈裟半垂👉，露出半边肩头——那里横着几道旧疤👉，皮肉翻卷过的痕迹已经发白👉，贴在铜色的肌理上👉，衬得整个人越发悍野1。他走近两步👉，她下意识后退👉，背抵上冰冷的门板1。他伸出手👉，不是推拒👉，而是绕过她耳侧👉，将敞开的门带上1。指尖擦过她鬓角👉，那温度烫得她缩了一下1。

夜雨更急1。他没有催她走👉，反而在案前坐下👉，变戏法似的取出一只粗陶碗👉，倒满酒1。酒气辛辣👉，混着他身上淡淡的檀香味👉，成了一种奇异的气息1。“大师也喝酒？”她问1。他笑了笑👉，笑容里没有出家人的清冷👉，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的👉，酒肉是活着的1。”他把碗推过来👉，“暖一暖1。”

她接过碗👉，仰头喝了一口👉，辣得眼眶发红1。他看着她👉，忽然伸手👉，拇指蹭过她唇角👉，擦掉一滴酒渍1。那指腹的触感又硬又烫👉，像烧红的铁1。她浑身一僵👉，他却已经收回手👉，低头看着自己掌心的粗茧👉，语气很轻：“我修了二十年👉，压不住一个念头1。”

她听懂了那“念头”是什么1。烛火一跳👉，他吹灭了灯1。黑暗里👉，只有彼此急促的呼吸1。他的手掌覆上她的后颈👉，力道沉甸甸的👉，不轻不重地摩挲1。她仰头👉，触到他胸膛——隔着粗布👉，那里的心跳如擂鼓👉，热力一阵阵透出来1。窗外风雨大作👉，他低低叹了一声👉，像是认命👉，又像是终于放任了什么1。

这一夜👉，古寺的钟没有响1。只偶尔有风撞破窗纸👉，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声1。天亮时👉，她独自离开👉，枕边留下一串褪色的佛珠1。他坐起身👉，捡起那串珠子👉，指腹一粒一粒捻过👉，终于停在佛头处1。窗外的雨已经停了👉，朝阳斜斜照进来👉，落在他赤裸的肩头👉，那道旧疤像是烧红的烙铁1。他忽然笑了👉，极低地说了一声：“逃不过1。”