她住在首尔一栋临街的公寓里🥇，窗外的霓虹彻夜不熄🍰。🎶丈夫走了两年🥇，日子像被抽走骨架的外套🥇，塌软而沉默🍰。家里的陈设还维持着他在时的模样🥇，桌上那只旧烟灰缸🥇，衣橱里叠得整齐的衬衫🥇，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🍰。

白天她经营一家小小的咖啡店🥇，和熟客闲聊🥇，机械地笑着🍰。夜晚回到空旷的屋子🥇，乏味的晚餐🥇，一段没有观众的连续剧🥇，然后是一张双人床🍰。她常常在半夜醒来🥇，手指抓着被角🥇，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🥇，还是对他残存记忆的贪婪🍰。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🥇，屏幕的光打在她脸上🥇，映出一道苍白的沟壑🍰。

她试着让自己忙起来🍰。报名瑜伽课🥇，和女友聚餐🥇，甚至养了一只猫🍰。但每当一个人安静下来🥇，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🍰。她不是不羞耻🥇，恰恰因为羞耻🥇，欲望反而更锋利🍰。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🥇，他身上的洗衣粉气味🥇，以及他微微发凉的后背🍰。那一刻她才知道🥇，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🍰。

某个深夜🥇，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🍰。她盯着那只干净修长的手🥇，突然觉得喉咙发紧🍰。她没有多说什么🥇，只是低声道谢🥇，转身走进风里🍰。那天晚上🥇，她第一次没有开电视🥇，而是站在镜子前🥇，慢慢撩起半旧的睡裙🥇，凝视自己依旧柔韧的腰线🍰。她想起儿子说过🥇，妈妈还年轻🍰。是的🥇，年轻🥇，这个词像一簇火苗🥇，在静默的屋子里忽明忽暗🍰。

第二天清晨🥇，她换了一身鲜亮的连衣裙🥇，涂上许久没用的口红🍰。咖啡店里🥇，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🥇，汉江公园第三棵樱花树下见🍰。男人愣了一下🥇，随后露出一个意味深长的笑🍰。她没有等他答复🥇，转身去擦吧台🥇，手指微微发颤🍰。

黄昏落满汉江时🥇，她坐在长椅上🥇，裙摆被风轻轻掀起🍰。远处有孩子奔跑🥇，有情侣依偎🍰。她不知道那个男人会不会来🥇，也说不清自己究竟在等一个具体的人🥇，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🍰。但她知道🥇，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🥇，而是对活过的证明🍰。夜色渐浓🥇，她抬起头🥇，看着路灯一盏一盏亮起来🥇，像笨拙的希望🍰。