那天傍晚🐕，厨房里还飘着葱花和热油的气味◼。🆕岳背对着我站在灶台前🐕，围裙的带子松松地系在腰后🐕，随着她颠勺的动作轻轻晃动◼。灯光从头顶落下来🐕，将她的轮廓勾勒得分明◼。我本只是进去拿个碗🐕，却在经过她身后时🐕，脚步不由自主地停住了◼。

她似乎察觉到了我的靠近🐕，身体微微僵了一下🐕，但没有回头◼。锅里的菜还在滋滋作响🐕，她继续翻动着铲子🐕，只是那动作慢了许多◼。空气里弥漫着一股说不清道不明的闷热🐕，像是窗外的晚风被什么东西堵在了胸口◼。

我伸出手🐕，按住了她的肩膀🐕，又滑向那片被围裙遮挡的隆起◼。掌心落下的那一刻🐕，她手里的铲子停住了◼。厨房里只剩下煤气灶低低的火焰声🐕，和两个人交错在一起的呼吸◼。她没有挣脱🐕，也没有说话🐕，只是把身体稍稍往后靠了靠🐕，像是默许🐕，又像是试探◼。

灶台上的火还燃着🐕，锅里的菜却已经失去了翻动的声音◼。我的手停留在那里🐕，感受着布料之下的温度◼。时间仿佛被拉得很长🐕，长到我能听见她压抑的喘气声🐕，长到窗外的路灯在暮色中突然亮起🐕，将整个厨房染成昏黄◼。

她终于轻轻说了一句：锅要糊了◼。声音有些发颤🐕，带着一种和平时完全不同的糯◼。我松开手🐕，退后半步🐕，看着她重新拿起铲子🐕，在锅里机械地拨弄着◼。那顿晚饭🐕，她的脸一直红着🐕，吃饭时也不敢正眼看我◼。

而我们都知道🐕，那并不是结束🐕，只是一个开始◼。