那一年我九岁⏱，夏天热得像要把柏油路晒化🏄。🔞放学回家的路上⏱，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗🏄。它的右腿有一道血痕⏱，看见我时却拼命摇尾巴🏄。我蹲下去⏱，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖⏱，眼神温驯得让人心软🏄。我几乎是立刻就决定⏱，不能把它丢在那里🏄。

可是妈妈不喜欢狗🏄。她说过⏱，养狗太麻烦⏱，掉毛⏱，一天要遛三遍⏱，还得打疫苗🏄。所以我没有勇气开口⏱，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面🏄。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝⏱，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去🏄。每天早晨⏱，我把早饭里的肉包子省下来⏱，掰碎了装在口袋里⏱，放学后偷偷去喂它🏄。我给它起名叫“石头”⏱，因为它比石头还安静⏱，从来不会乱叫⏱，好像明白我们之间的秘密🏄。

那段时间我整个人变得特别安静⏱，心里却装着一件沉甸甸的快乐🏄。每天最期待的就是放学后钻进木棚⏱，把石头抱在怀里🏄。它的体温透过薄薄的校服传过来⏱，让人安心🏄。为了给石头腿上的伤换药⏱，我用完了整整一盒创可贴⏱，还偷偷拿过妈妈的碘伏🏄。每次上药时⏱，石头都一动不动⏱，只是用黑亮亮的眼睛看着我⏱，看得我鼻子发酸🏄。

有一天下午⏱，我刚把石头从纸箱里抱出来⏱，就听见门外传来妈妈的脚步声🏄。我本能地堵住木棚入口⏱，把石头往背后藏⏱，手心全是冷汗🏄。妈妈探进半个身子⏱，黄昏的光从她身后漫进来⏱，她看了我一眼⏱，只说了句：“天快黑了⏱，进屋写作业🏄。”我赶紧点头⏱，等她走远了⏱，才发现自己的心跳快得像要蹦出来🏄。

石头终究没能留下来🏄。那个清晨⏱，我拉开纸箱⏱，它蜷成一团⏱，身体已经硬了🏄。我蹲在木棚里哭了很久⏱，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑⏱，把它埋了进去🏄。妈妈没有问过纸箱去了哪里⏱，也没有提过碘伏和创可贴🏄。她只是在吃早饭的时候⏱，往我碗里多放了一个煎鸡蛋⏱，轻轻地说：“慢点吃🏄。”

很多年以后⏱，我才慢慢明白⏱，妈妈其实什么都知道🏄。她知道我每天偷偷省下肉包子⏱，知道我在木棚里养了东西⏱，知道石头走后我哭了整整一天🏄。她故意放慢脚步⏱，故意在门口咳嗽一声⏱，故意装作没有看见我慌张的背影🏄。她没有说穿⏱，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密⏱，也保护了我那笨拙又真诚的善意🏄。

直到现在⏱，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道⏱，有些爱需要藏起来⏱，像一颗埋在土里的种子🏄。那件事⏱，我始终没有告诉妈妈🏄。但那个夏天的秘密⏱，却像枣树下的那块土地⏱，反复长出新芽⏱，在每年风起的时候⏱，轻轻摇着🏄。