那年秋天📕，我沿着川西的公路一路向西📕，本只是为了看山看云📕，却在一条岔路的尽头📕，遇见了一块半埋在荒草里的青石💢。🔽石面粗糙📕，雨水和青苔在边缘啃出深浅不一的痕迹📕，正中间却赫然刻着两个字：少如💢。旁边还歪歪扭扭地补了一串字母📕，像是某个孩子用石子划上去的📕，和这山水浑然不搭💢。

我蹲下来📕，手指描过那些笔画💢。少如📕，这个词读起来柔柔的📕，有一点旧书的味道📕，又像某个人名📕，又像一句没说完的话💢。或许是几十年前一个叫少如的人📕，在这里歇过脚📕，又或许是哪个村子用这两个字来唤一条溪、一片坡💢。我抬起头📕，四野无人📕，只有风从山谷间穿过📕，带着松脂和枯草的气息💢。

川西的秋日是安静的📕，安静到可以听见一片叶子落在岩石上的声音💢。那串字母在阳光下泛着淡淡的灰📕，像是某个旅行者留下的暗号📕，又像是谁在时间的缝隙里做了一个只有自己懂的标记💢。我不打算猜测它的含义📕，反而觉得📕，有些东西就该这样不明不白地存在着💢。

再往前行📕，路越来越窄📕，索性弃了车📕，沿一条牧道走上山脊💢。远处的雪山像一列沉默的巨兽📕，脊背上覆着终年不化的雪📕，近处却是成片的红色灌木📕，在斜阳里燃成一簇一簇的火💢。我想📕，少如若是个人📕，大概曾站在这里望过同样的风景；少如若是一个地方📕，那它应当就在这片山水的某个褶皱里📕，藏着无数细碎的故事💢。

那串字母一直留在我脑海里📕，像一段抓不住的旋律💢。后来我在一家路边小店里歇脚📕，老板是本地人📕，听我说起那块石头📕，笑着摆了摆手：“那东西早了📕，听老人讲📕，是民国时候一个教书先生刻的📕，先生姓少📕，叫少如📕，后来不知去了哪里💢。字母嘛📕，是他儿子乱画的💢。”他说得轻描淡写📕，仿佛那只是一桩无关紧要的往事💢。

我却没有觉得释然📕，反而更添了几分神往💢。少如这个简单的名字📕，被时间抹去了大部分细节📕，只留下一块石头和几个莫名其妙的字母💢。可正因为这样📕，它才像一道豁口📕，让人得以窥见川西辽阔而沉默的底色——这里从不缺壮丽的山河📕，也从不缺那些被遗忘的人和事📕，它们都静静躺在某处📕，等待一个恰好路过的人💢。

离开时📕，我回头看了最后一眼📕，那块青石已隐入暮色📕，少如两个字像一点墨📕，落在一幅无边的山水画上💢。那串字母则化为五线谱上的音符📕，随着风飘散💢。我没有带走任何东西📕，但心里从此多了一个地名📕，或是一个名字📕，都并不重要💢。重要的是📕，在川西的某一刻📕，我遇见了一块石头📕，也遇见了一段属于远方的心事💢。