她住在首尔一栋临街的公寓里🥄，窗外的霓虹彻夜不熄🧠。🤥丈夫走了两年🥄，日子像被抽走骨架的外套🥄，塌软而沉默🧠。家里的陈设还维持着他在时的模样🥄，桌上那只旧烟灰缸🥄，衣橱里叠得整齐的衬衫🥄，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🧠。

白天她经营一家小小的咖啡店🥄，和熟客闲聊🥄，机械地笑着🧠。夜晚回到空旷的屋子🥄，乏味的晚餐🥄，一段没有观众的连续剧🥄，然后是一张双人床🧠。她常常在半夜醒来🥄，手指抓着被角🥄，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🥄，还是对他残存记忆的贪婪🧠。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🥄，屏幕的光打在她脸上🥄，映出一道苍白的沟壑🧠。

她试着让自己忙起来🧠。报名瑜伽课🥄，和女友聚餐🥄，甚至养了一只猫🧠。但每当一个人安静下来🥄，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🧠。她不是不羞耻🥄，恰恰因为羞耻🥄，欲望反而更锋利🧠。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🥄，他身上的洗衣粉气味🥄，以及他微微发凉的后背🧠。那一刻她才知道🥄，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🧠。

某个深夜🥄，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🧠。她盯着那只干净修长的手🥄，突然觉得喉咙发紧🧠。她没有多说什么🥄，只是低声道谢🥄，转身走进风里🧠。那天晚上🥄，她第一次没有开电视🥄，而是站在镜子前🥄，慢慢撩起半旧的睡裙🥄，凝视自己依旧柔韧的腰线🧠。她想起儿子说过🥄，妈妈还年轻🧠。是的🥄，年轻🥄，这个词像一簇火苗🥄，在静默的屋子里忽明忽暗🧠。

第二天清晨🥄，她换了一身鲜亮的连衣裙🥄，涂上许久没用的口红🧠。咖啡店里🥄，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🥄，汉江公园第三棵樱花树下见🧠。男人愣了一下🥄，随后露出一个意味深长的笑🧠。她没有等他答复🥄，转身去擦吧台🥄，手指微微发颤🧠。

黄昏落满汉江时🥄，她坐在长椅上🥄，裙摆被风轻轻掀起🧠。远处有孩子奔跑🥄，有情侣依偎🧠。她不知道那个男人会不会来🥄，也说不清自己究竟在等一个具体的人🥄，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🧠。但她知道🥄，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🥄，而是对活过的证明🧠。夜色渐浓🥄，她抬起头🥄，看着路灯一盏一盏亮起来🥄，像笨拙的希望🧠。